Schlafes Schwester

erledigt Dienstag 15 November 2016

Und sind ihm seine Deutschen dankbar, wenn er blauäugig in den Himmel blickt mit breitgschmiertem Unterleib, nachdem er zur Welt kommt, um kleine Araber zu erschrecken, breitgeschmiert vom Panzer?

Und sie danken der Waffen-SS-Schwester, wenn sie mit kollektiverotischer Wolllust einen von ihnen intubiert, in der Hoffnung in der Gemeinschaft macht sie richtig, was sie alleine nicht kann, im richtigen Gefühl ihre Fehler gingen alle was an. Sie kann es. Sie herrscht lustvoll über die Helden, die sie für Ihr Seelenheil und Leben meint benötigen zu müssen. Abends lässt sie sich im Swingerclub von Westernplattenschützen anschiessen. Blond, blauäugig, überlegen, von oben. Sie wählt, nicht er. Sie wählt den Pharma– und Rüstungsexporteur. Besser das. Sie macht es richtig, sie kann es. Frohes Koma. Und sediert. Sie gehen ihr auf die Nerven. In die Zwangsjacke wie Musils Mann ohne Eigenschaften-Mörder, und das tolerante volksbildende Mädchen versucht Verständnis. Garp? Sind Sterbende lustig?

Irgendwem verdient die Schwester der Klinik 20.000 Euro im Monat, ihr ganzes Jahresgehalt, abgesehen von der Unterstützung für die Pharmaindustrie, wenn sie die Medikamente in einen hineinpumpt, die Antibiotika. Alle wollen das, das zahlt einer der Krankenkasse, die falsch abrechnet und keine Rechnung herausgibt. Aber nicht online bestellen. Und Stalin macht Leerverkäufe mit Rohtschildaktien, bevor er den Laden, die Raffinerie in einer Goldrauschstadt in die Luft sprengt. Jemand bekommt die gleiche Anzahl zu einem Zehntel des Preises zurück. Und denken sie, er wisse nicht wer deren Abwehr ist? Die Damen, die die Herren aus dem Untergrund beherbergen, lassen sie bezahlen für ihre Bedürfnisse, mit Erotik und Zärtlichkeit. Und ihre kleinen Untergrundhelden nutzen den Spaß den Brutaliker haben können. Und Blutdruckmittel, wer sagt dass in zwanzig Jahren ein gesunkener Blutdruck einem Herzinfarkt vorgebeugt hatte. Und diese ganzen Medikamente zusammen mit dem vielen Alkohol, lieber afghanisches Opium im Mohnkuchen. Diese Undine liebt die latente Anwesenheit von Angst. Die Schwester spiesst jeden mit ihren erigierten Brüsten (Die Hörner des Stiers) tödlich auf, der sich nicht sinnierend erregt, sondern meint in Lust sich ihr anzunähern, der Kämpfer, was schlägt ihm in der Brust der Fleischklumpen, von seinem Bewußtsein träumt, das sie in der Hand, im Schoß nach ihrem Willen knetet, lutscht und formt.

Wer ist träumerisch im Angesicht des Tigers, welcher Dummkopf ergreift nicht die Flucht: Der Pfleger, der AOKpatient. Geduld bis zum Gefressenwerden. So rettet sie: sie ruft : Menschlein funktioniere! Sie ist machtvoll als Schlafes Bruder tätig. Ich bin die Fee Deiner Wünschelrute, erfülle, wenn ich lustig bin. Wer hören, sehen, fühlen will, höre. Ich lehre das die Kinder. Vielleicht machen sie es besser. Wieso Entwicklung? (Die kardipulmonale Reanimation führte 1962 zusammen, was im einzeln teils 40 Jahre vorher bekannt war, Herzdruckmassage, noch am offenen Herzen, Beatmung, Defibrillation, Stromstöße für die Herznervenanregung, und es funktioniert. Ist es gut? Wie jedes qualvolle Koma.) Wieso nicht der angenehme Tod gewählt wird? Es bestimmen Politiker und Ärzte. Wir folgen. Deshalb die schöne Literatur. Die Jungfrau gewährt Leben und Tod.

Abschätzend … Würde sie mich nicht übersehen, wäre es tröstlich. Was sollte mich bedrücken? Die Scham bei Schwäche erwischt zu werden. Die Schwäche dabei ist dabei etwas nicht zu wissen, gelernt, und erklärt bekommen zu haben, so dass man auf eine Aufgabe, Situation, Herrausforderung, einen Not - und Schadensfall nicht vorbereitet ist, kurz unverschuldet überfordert und das nicht weiß. und sie, da kommt die über allem schwebende Schwester und rettet, mit Glück. Bis ein Pferd der Überlebende der Heldin ist.* Ich habe gerade keine Schwäche, für die ich mich genug schäme. ( Und dieses Sado  – Maso – Gehabe ) 

*["Pferde sind die Überlebenden der Helden" (behauptet Ferdinand Kürnberger, zitiert von Adorno in seinem "Versuch über Wagner").] 
Sie wählt ihren Zuchthengst. Die Jungfrau gewährt keine Lust. Sie kuppelt, schöpft. Sie dirigiert das Orchester, thront über dem Konzert. Sie hat den Komponisten inspiriert, und ist sich dessen bewusst. Sexualkonzert.

Nein, meine schöne Herrscherin. Morgens sie lustig beim Nacktkaffee beobachten, und nach ihrer Arbeit an der Endorphingeschwängerten Liebesarbeit, selbst unerfüllt, abliefern. Seniler Narzismus hatte die Frage signalisiert: Hat sie mich bemerkt? Sie hat, wie jeden. Jakobs Hochzeit bei Thomas Mann: Nach dem Nachtaufenthalt im frühen Dunkel sich auflösen.

Sie ist weltbewegend. Früher hieß das Veitstanz, Erweckungsgottesdienst in den USA.

Denn das Leben im Leibe ist niemals Seligkeit, sondern halbschlächtig, teils unangebehm, und wenn das Glück leibliches Leben wird, so wird es mit ihm die Seele... 
Ihre Seele gerade gibt sie nicht, die hängt sie an ihre apparative Virtuosität, ohne die Sie genauso sterben, angenehmer, wären nicht die Schmerzen. Oh Afghanistan.

Glück ist zur Sache geworden. Sie verkauft sich meistbietend, hier hat niemand genug. Sie droht, uns zu verlassen, ich, subversiv, was sie auf den zweiten Blick bemerkte, bringe mich in die Gemeinschaft ein, die Göttin zu halten. Die anderen beginnen zu opfern. Was hat der Kranke, er kann nur noch sich, das Vetrauen, anbieten und tut das compliant, gehorsam und hofft, dass sie weiß, was hilft, es versteht, nur hinter ihr lächelt noch der Asprindämon. Sie weiß nicht, daß sie für mich, meine Dividende arbeitet. Oh ich habe ein süßes Geheimnis, wann will ich es teilen? Was macht sie? Ist das Betteln? Um eine Tablette oder um Einweihung in den Alarmton seltsamer Apparate? Ich schaue zu ihr auf, sie lässt sich nicht herab, nie. Oh zirkuläres Glück, für sie, für uns!

Diktat an Herrn Eckermann, noch Korrektur zu lesen:

Sind Sie, Jahrgang 1980, zu kurz gekommen? nein ich arbeite im Untergrund das ist Konspiration wie Stalin bei den Rothschilds. auf das Gehalt rechnete er sich, dass sie fr die Sabotage zahlen, es reicht nicht im Leben, er fordert mehr Gehalt im Streik, diese Sabotage beanspruchte er, weil eine ganze Fabrik in die Luft flog, menschlich langweilig. Wir gönnen den Oligarchen den Reichtum, den Fetischisten die Lust in ihren Tempeln, Kolletiverotik

EIn Pfleger kam ihm wie königlich entgegen die Schwestern um schwirrten ihn liebreizend und derb und er wirkte als herrsche er über einen Harem, der Pfleger kam mir mit einem steifen Stethoskop entgegen, ich rette Leben, muss die Abläufe koordinieren, uneingebildet, meine Mitarbeiter sind hervorragend, ich überlasse es ihnen das Leben zu retten, das können Sie so gut wie ich, besser, die Wertschätzung, die erfahren sie von mir, und ich unterstütze sie ich stärke ihren Rücken, meinen Sie das macht jemand anderes, meinen sie, wir verdienen, wir machen das aus Selbstlosigkeit manche meinen unsere Arbeit brauche keine Fantasie, für die Hyperintelligenten ist sie nix, ähm wir hätten uns diese Arbeit wie sie ist gewählt weil wir fantasielos sind, das mag richtig sein, deswegen ist sie nicht primitiv oder anspruchslos, ich ... die meisten ... gibt es Vorurteile ... meinen unsere Arbeit ...bestünde ... war, scheiße ist das, ich habe einen Subversiven, der behauptet Scheiße sei anspruchsvoll und nicht jeder kann das, dass sie sich kümmern ... ich muss verantworten,  sobald er glücklich wird, werden wir einen Schauprozess mit ihm veranstalten , aufmüpfig, ich bin nicht chauvinistisch wie kommen Sie darauf.. hin zu ..darf ...Papa ...komm her Mädel, uns reicht es, dass der halbe Segen auf uns fällt, wen sieht er nicht, wir haben eine Uniform an, weil weiß die Halbgötter in Weiß sie arbeiten im Schweiße ihres Angesichts im Schweiße unseres angesichts, den Dreck lassen sie uns ...

Fantasievoll und sprachreguliert.

Im Prozeß kam es zu folgender Aussage: 'Der Pfleger soll zum Sterbenden gesagt haben: "Wissen Sie was Ihr Problem ist, Sie beschissenes altes Arschloch? Sie sind zu reich, ihre Kasse zahlt das."

Er setzte die Todesspritze oder verwechselte gewöhnlich gestresst etwas.'

Es war nicht ersichtlich, wer die Aussage machte, alles war unschscharf : der Tote, ein Mitarbeiter oder Gott?

Brenne der Leser in einem Fegefeuer!

Keiner rettet, keiner liest 

Wir, dort erkennt er ein liebloses Spiegelbild, Maigret se trompe